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September 20 2017

*Je suis un survivant* ❝Je suis un survivant. Je m'appelle Christian Sousia. Mon père était dans…

Je suis un survivant

Je suis un survivant.
Je m’appelle Christian Sousia. Mon père était dans l’armée, il a déserté. Les militaires sont venus chez nous, ils ont arrêté ma maman et mes deux grands frères. Le voisin m’a annoncé la terrible nouvelle, il m’a ordonné de quitter Djamena. S’il ne m’avait rien dit, je ne serais pas là aujourd’hui, je serais mort avec mes deux grands frères, qui ne sont jamais revenus.
Je témoigne parce que c’est ma seule possibilité, je parle pour ceux qui n’ont pas survécu, j’élève ma voix pour ceux qui sont morts, je ne sais pas comment j’ai fait mais je suis là, je parle pour ceux qui croient qu’on vient envahir leur pays, je parle pour qu’ils comprennent que toute personne à notre place choisirait la vie, je suis arrivé sans le savoir et sans le vouloir, je veux vivre, apprendre, connaitre, grandir.

https:// blogs.mediapart.fr/ marie-cosnay/ blog/ 190917/ je-suis-un-survivant

#migration #réfugiés #témoignage #Tchad #migrants #asile #exil

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Enseignement supérieur, cette si profonde crise | La plume d'un enfant du siècle

#Enseignement #supérieur, cette si profonde #crise | La plume d’un enfant du siècle

Récemment, Antoine Frérot, le PDG de Veolia, nous a offerts un moment de #mépris de #classe et de #morgue crasse rares au micro de France Inter. Répondant à une question sur l’#apprentissage, il a expliqué que la question ne s’était pas posée pour ses enfants parce qu’ils étaient brillants – exprimant ainsi en creux que ceux qui suivaient cette voie ne l’étaient pas. Pourtant, il faut aller au-delà de la caricature représentée par ce cher patron pour saisir la complexité de cette question de l’apprentissage. Dans cet élan d’arrogance, Monsieur Frérot sous-entendait que c’était les classes populaires qui avaient besoin de l’apprentissage et que les enfants des parfumés n’avaient pas à se salir les mains là-dedans. Sociologiquement en effet les enfants issus de milieux populaires sont largement majoritaires dans les filières d’apprentissage ante bac.

Néanmoins, et c’est là que la question devient intéressante, l’on constate un renversement dès lors que l’on se retrouve dans l’enseignement supérieur. Quasi apanage des classes populaires avant le bac, l’apprentissage devient en effet largement diffusé au sein des classes plus aisées de la société une fois le bac obtenu. L’idée de cet apprentissage est évidemment d’aider ceux qui ne sont pas armés à entrer sur le marché de l’emploi n’ayant ni connaissances ni réseau (ce mot pudique derrière lequel se cache bien souvent du piston). Et pourtant l’on constate que c’est précisément ceux qui ont le moins besoin de l’apprentissage qui en profitent une fois le bac passé dans une forme de course au #népotisme et au piston assez abjecte. Il est donc urgent de cesser ce creusement des #inégalités.

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“Your name is Tasbeeh. Don’t let them call you by anything else.”

My mother speaks to me in Arabic; the command sounds more forceful in her mother tongue, a Libyan dialect that is all sharp edges and hard, guttural sounds. I am seven years old and it has never occurred to me to disobey my mother. Until twelve years old, I would believe God gave her the supernatural ability to tell when I’m lying.

“Don’t let them give you an English nickname,” my mother insists once again, “I didn’t raise amreekan.”

My mother spits out this last word with venom. Amreekan. Americans. It sounds like a curse coming out of her mouth. Eight years in this country and she’s still not convinced she lives here. She wears her headscarf tightly around her neck, wades across the school lawn in long, floor-skimming skirts. Eight years in this country and her tongue refuses to bend and soften for the English language. It embarrasses me, her heavy Arab tongue, wrapping itself so forcefully around the clumsy syllables of English, strangling them out of their meaning.

But she is fierce and fearless. I have never heard her apologize to anyone. She will hold up long grocery lines checking and double-checking the receipt in case they’re trying to cheat us. My humiliation is heavy enough for the both of us. My English is not. Sometimes I step away, so people don’t know we’re together but my dark hair and skin betray me as a member of her tribe.

On my first day of school, my mother presses a kiss to my cheek.

“Your name is Tasbeeh,” she says again, like I’ve forgotten. “Tasbeeh.”


Roll call is the worst part of my day. After a long list of Brittanys, Jonathans, Ashleys, and Yen-but-call-me-Jens, the teacher rests on my name in silence. She squints. She has never seen this combination of letters strung together in this order before. They are incomprehensible. What is this h doing at the end? Maybe it is a typo.


“Tasbeeh,” I mutter, with my hand half up in the air. “Tasbeeh.”

A pause.

“Do you go by anything else?”

“No,” I say. “Just Tasbeeh. Tas-beeh.”

“Tazbee. All right. Alex?”

She moves on before I can correct her. She said it wrong. She said it so wrong. I have never heard my name said so ugly before, like it’s a burden. Her entire face contorts as she says it, like she is expelling a distasteful thing from her mouth. She avoids saying it for the rest of the day, but she has already baptized me with this new name. It is the name everyone knows me by, now, for the next six years I am in elementary school. “Tazbee,” a name with no grace, no meaning, no history; it belongs in no language.

“Tazbee,” says one of the students on the playground, later. “Like Tazmanian Devil?” Everyone laughs. I laugh too. It is funny, if you think about it.


I do not correct anyone for years. One day, in third grade, a plane flies above our school.

“Your dad up there, Bin Laden?” The voice comes from behind. It is dripping in derision.

“My name is Tazbee,” I say. I said it in this heavy English accent, so he may know who I am. I am American. But when I turn around they are gone.


I go to middle school far, far away. It is a 30-minute drive from our house. It’s a beautiful set of buildings located a few blocks off the beach. I have never in my life seen so many blond people, so many colored irises. This is a school full of Ashtons and Penelopes, Patricks and Sophias. Beautiful names that belong to beautiful faces. The kind of names that promise a lifetime of social triumph.

I am one of two headscarved girls at this new school. We are assigned the same gym class. We are the only ones in sweatpants and long-sleeved undershirts. We are both dreading roll call. When the gym teacher pauses at my name, I am already red with humiliation.

“How do I say your name?” she asks.

“Tazbee,” I say.

“Can I just call you Tess?”

I want to say yes. Call me Tess. But my mother will know, somehow. She will see it written in my eyes. God will whisper it in her ear. Her disappointment will overwhelm me.

“No,” I say, “Please call me Tazbee.”

I don’t hear her say it for the rest of the year.


My history teacher calls me Tashbah for the entire year. It does not matter how often I correct her, she reverts to that misshapen sneeze of a word. It is the ugliest conglomeration of sounds I have ever heard.

When my mother comes to parents’ night, she corrects her angrily, “Tasbeeh. Her name is Tasbeeh.” My history teacher grimaces. I want the world to swallow me up.


My college professors don’t even bother. I will only know them for a few months of the year. They smother my name in their mouths. It is a hindrance for their tongues. They hand me papers silently. One of them mumbles it unintelligibly whenever he calls on my hand. Another just calls me “T.”

My name is a burden. My name is a burden. My name is a burden. I am a burden.


On the radio I hear a story about a tribe in some remote, rural place that has no name for the color blue. They do not know what the color blue is. It has no name so it does not exist. It does not exist because it has no name.


At the start of a new semester, I walk into a math class. My teacher is blond and blue-eyed. I don’t remember his name. When he comes to mine on the roll call, he takes the requisite pause. I hold my breath.

“How do I pronounce your name?” he asks.

I say, “Just call me Tess.”

“Is that how it’s pronounced?”

I say, “No one’s ever been able to pronounce it.”

“That’s probably because they didn’t want to try,” he said. “What is your name?”

When I say my name, it feels like redemption. I have never said it this way before. Tasbeeh. He repeats it back to me several times until he’s got it. It is difficult for his American tongue. His has none of the strength, none of the force of my mother’s. But he gets it, eventually, and it sounds beautiful. I have never heard it sound so beautiful. I have never felt so deserving of a name. My name feels like a crown.


“Thank you for my name, mama.”


When the barista asks me my name, sharpie poised above the coffee cup, I tell him: “My name is Tasbeeh. It’s a tough t clinging to a soft a, which melts into a silky ssss, which loosely hugs the b, and the rest of my name is a hard whisper — eeh. Tasbeeh. My name is Tasbeeh. Hold it in your mouth until it becomes a prayer. My name is a valuable undertaking. My name requires your rapt attention. Say my name in one swift note – Tasbeeeeeeeh – sand let the h heat your throat like cinnamon. Tasbeeh. My name is an endeavor. My name is a song. Tasbeeh. It means giving glory to God. Tasbeeh. Wrap your tongue around my name, unravel it with the music of your voice, and give God what he is due.”

Tasbeeh Herwees, The Names They Gave Me  (via rabbrakha)


(via lexa-el-amin)

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This is why Mr. Fry will always have a seat at my table.


I was having a conversation about religion with this guy and he asked me what I would do if I got into heaven and had to sit next to God. I told him I wouldn’t take the seat.

It’s scary how smug that fucker looks. “You’ll never shake my faith in a thug gangster god.”
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Shut Up About Harvard | FiveThirtyEight

Shut Up About Harvard | FiveThirtyEight

“Ninety-five percent of the newsroom probably went to private institutions, they went to four-year institutions, and they went to elite institutions,” said Jeff Selingo, a longtime higher-education journalist who has a new book focused on giving advice to a broader group of students. “It is exactly the opposite of the experience for the bulk of American students.”


That myopia has real consequences for education policy. (...) The media’s focus on elite schools draws attention away from state cuts to higher-education funding, for example.

#journalisme #biais #université

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L'une des premières fermes françaises en coopérative : de jeunes paysans explorent une alternative…

L’une des premières fermes françaises en coopérative : de jeunes paysans explorent une alternative prometteuse - Basta !

En Indre-et-Loire, la #Coopérative paysanne de #Belêtre est l’une des premières fermes françaises a avoir adopté, en novembre 2016, le statut de société coopérative de production (#Scop). Une manière, notamment, d’éviter le piège du surendettement, et de garantir à ses salariés-paysans une #protection_sociale digne de ce nom. Mathieu, Lucie, Martin, Marion et Étienne expliquent les raisons et les modalités d’un choix aussi pratique que militant, et qui pourrait bientôt inspirer d’autres agriculteurs en quête de nouvelles solutions.


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Pilules de troisième et quatrième générations : quatre ans après les plaintes, l'enquête classée…

Pilules de troisième et quatrième générations : quatre ans après les plaintes, l’enquête classée sans suite

pourquoi les 3G et 4G sont-elles toujours en vente, alors que « l’agence du médicament dit très clairement qu’elles n’apportent aucun bénéfice ; et que le risque estimé est au moins du double par rapport aux 2G ? » L’instruction judiciaire aura peut-être le mérite de nous renseigner sur le monde opaque du médicament.

#contraception #pilules #sexisme_médical

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*Voici Octlantis, une ville sous-marine construite par des poulpes*

Voici Octlantis, une ville sous-marine construite par des poulpes

http:// www.lexpress.fr/ actualite/ sciences/ voici-octlantis-une-ville-sous -marine-construite-par-des-poulpes_1944982.ht

Elle a été baptisée Octlantis. Une équipe internationale de chercheurs a découvert une citée sous-marine construite par des pieuvres [octopus en anglais], alors qu’ils exploraient la baie de Jervis, au large des côtes est de l’Australie. 

Une découverte qu’ils n’ont pas encore réussi à expliquer, mais qu’ils détaillent dans une étude publiée dans Marine and Freshwater Behaviour and Physiology.

Schéma d’Octlantis. Rock = Pierre. Shell Bed = lit de coquillage. Occupied Den = tanière habitée. Unoccupied Den = tanière inhabitée.Marine and Freshwater Behaviour and Physiology

Octlantis, que les biologistes marins américains, australiens et canadiens ont filmé une dizaine d’heures, a abrité jusqu’à 15 céphalopodes. Située entre 10 et 15 mètres sous la mer, mesurant 18 mètres de long sur 4 de large, elle possède des murs et même des tanières sous-marines érigés avec du sable et des coquillages.

Autre surprise, les pieuvres d’Octlantis vivent réellement ensemble. Elles se regroupent, communiquent, et se battent pour chasser d’autres pieuvres tentant de s’emparer de leur habitat ou pour expulser celles qui ne sont plus les bienvenues.

Cette découverte vient confirmer ce que les scientifiques suspectaient déjà : les pieuvres ne sont pas forcément si solitaires et pourraient même avoir développé une culture propre. Des suspicions nées en 2009, lors de la découverte d’une autre ville baptisée Octopolis. Située non loin d’Octlantis, elle était le théâtre de violents combats entre mâles, certains utilisant des coquillages comme armes.

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“Tags: 1966 Aberfan Haldenrutsch Wales”

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Gefunden im lokalen Jodel

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